"As time goes by"

Buscó en su cajón. Lo abrió mordiéndose el alma y rebuscó, que es distinto a volver a buscar. No encontró tinta en él: ni azul, ni negra, ni de calamar. Recargó, que no es volver a cargar, su vieja estilográfica. ¿Que con qué la recargó? Pues con saliva, desde luego (que no es lo mismo que "habrase visto")

Ya no trataba a las cosas de la misma manera con la que las trataba cuando se consideraba cosa ella misma. Ahora veía que un libro y un plato no se rompían de la misma manera, que un corazón era un libro, y la sensatez pura maldita porcelana.

Les contó (que no enumeró) a sus hojas, sus sospechas en cuanto al paso del tiempo. Les preguntó por qué si es una línea recta, los relojes mienten, y se visten de esferas.

Así que, decepcionada, dio un sorbo a los minutos y los escupió para perderlos un rato.

Ya nada se quedaba para ella, sólo el color azul de su estilográfica. Sólo ella sabía cambiar el color de la saliva.

"Creamed ice"

A veces se sentaba en el borde de los puertos, rozando un poco los barcos, contagiándoles la humanidad y enseñándoles que es mejor estar en el suelo que flotando en algo incoloro. Les ofrecía barquillos de comer a los pájaros, y ellos la picaban para decirle que lo que de verdad querían, era a ella. Ella les abría la puerta y les dejaba que confundiesen sus pecas con granos de maíz. Se dejaba, se dejaba llevar, o eso decía. 

Entonces un niño venía corriendo y tropezaba con ella. Caía al agua y sacaba sus manitas y chapoteaba pidiendo salir. Ella cogía sus pájaros y se los lanzaba, ella era así.
Veía cómo se hundía el flequillo del pequeño y cómo burbujas compartían superficie con los barcos. No parpadeaba, dejaba a su corazón ocuparse de eso.
Masticó los últimos pedazos de barquillo y mezcló ese sonido con el del mar. Se puso en pies y pisó los pájaros que quedaban sin vida en el suelo. Desde hacía tiempo se los encontraba por el camino, ya estaba cansada de sortearlos, así que jugaba a pisarlos, como quién juega a pisar las rayas de los suelos de las calles.
Se alejó ensuciándose las plantas y moviendo las manos simulando olas, dejando atrás al sol y caminando en busca de otra estrella más grande.

"Oh"

Verónica, sabe. Verónica realmente sabe.

Sabe cuándo y con qué comestibles de catering. Ella toca la flauta y reúne centenares de Edelweiss para que la inspiren a ella y nada más que a ella. Versea cantos y la cubren con perfume. Sabe porque le chiflan sus pinceles, los ha descubierto, juega con ellos y los explota al máximo, como explotan las burbujas que Julia hace con su lengua. 

La de Julia.
Entonces ocurre, y ella lo hace: Su tonalidad se vuelve susceptible y su boca un universo.
La de Verónica.

Julia mientras se muere de envidia. Adolece de ganas y las adulza con pinturas. Pinta caudales por los que se imagina en compañía. Busca a algún pinchauvas, según Verónica, y se vuelve acuática junto a él.
Le pierde el hambre de rodillos de pintura y canela, en vez de los Edelweiss.
Verónica, sin embargo, no envidia a Julia. Ella achucha sus pinceles con cada acuarela, con cada fresa. Prefiere dar suaves, elegantes y ágiles pinceladas, a romper y emborronar partituras con un rodillo de pintura.

Pero claro, Verónica tiene guantes de encaje pequeños
y Julia, Julia tiene los ojos más grandes que el mundo jamás haya visto.